Me siento una boluda al escribir recién ésto. Pero bueno, es una clara demostración de mi despiste incondicional. Lo quiero, a veces.

De chiquita leía mucho, me internaba en la biblioteca de la escuela en los recreos, mitad para leer, mitad para esquivar sensaciones horribles. Me gustaba la biología, todo, menos la botánica. Leía algunos cuentos, quizás alguna novela que sinceramente no me acuerdo.

Eso hice hasta que vaya a saber uno por qué, no pisé más la biblioteca, ni siquiera la del pueblo. Me alejé de los libros incluso. Son esas cosas que hago sin criterio, sin coherencia. A pesar de que siempre me gustó escribir, no leía nada, ni por putas. Muchos años pasaron, creo que 4 o 5, y sentí que necesitaba un reencuentro con las letras, pero no sabía desde dónde arrancar. Le pregunté a una profesora, le aclaré toda la situación, e incluso le dije que sabiendo cómo soy yo me recomiende algo que me pueda llegar a gustar. Me dijo el nombre de dos libros. Uno que ya me olvidé, y otro que con firmeza aseguró que me iba a encantar. Era “El túnel”, y era lo primero que leía de Sábato. Quedé pelotuda, hecha una fan absurda de un momento al otro. Estuve fascinada imaginándome las calles y los faroles y ésto y aquello. Le agradecí a mi profesora y le dije que iba a leer más libros. Su aclaración fue “es lindo, pero Sábato escribió muchas cosas oscuras”. Y me pudo desde entonces.

Mi limitación a leer (nunca leo sin recomendación previa) es sumamente débil a Ernesto, grande, tremendo. Tiene mi sí asegurado con cada escrito, por más que sean pedorros. Me pudo, me dio la mano para volver a leer. Es como mi superhéroe de las letritas en las hojas. Y desde ese momento hasta siempre, gracias Sábato